— Зачем прилетел? Спрашивай у мудрого дракона… Но сначала закуси, отведай питья…
— Первый вопрос. Из чего сосиски, которыми ты угощаешь? Из чьего мяса?
— Не бойся, Пушкин… Поэты, как известно, продукт винного брожения. Художники — уксусного… А мы, драконы мудрости, предпочитаем третий вид брожения — гнилостный…
— Тогда второй вопрос. Зачем ты, дракон мудрости, глаза подкрашиваешь и когти красишь? Какого ты вообще полу? Мужик или баба? Или…?
— Ну ты и сукин сын, Пушкин. С такими вопросами ко мне ещё никто не прилетал. Кто вас привёл? Где Конфуций?
— Вон, бабочкой притворился, летает над нами.
Левая голова дракона повернулась в сторону бабочки с бородой и сердито клацнула зубами. А центральная голова с сожалением просипела:
— Валите отсюда, пришельцы из будущего. Нет у вас благоговейного трепета передо мною. Любую мудрость вы тут же десакрализируете, даже дважды два — четыре.
Ван Гог из-за мольберта попросил:
— Ещё пару минут посидите, схвачу драматизм действа…
Все замолкли, лишь стрекотали какие-то насекомые в небогатой траве…
